“Você e seu filho não passam de aproveitadores.”
Meu pai gritou as palavras do outro lado da mesa de jantar com tanta força que os talheres tilintaram. Seu rosto estava vermelho como um pimentão, o pescoço tenso — uma raiva que eu me lembrava da minha adolescência, o tipo de raiva que ele usava sempre que queria vencer pela força bruta. Ele se inclinou para perto, com as mãos apoiadas na mesa como se fosse derrubá-la a qualquer momento.
Minha mãe não protestou.
Ela nem sequer pareceu surpresa.
Ela esboçou um sorriso pequeno e gélido e assentiu uma vez — como se ele finalmente tivesse dito a parte que eles estavam esperando o tempo todo.
E a parte mais cruel?
