Ele engoliu em seco. “Eu te amei.”
Apenas para fins ilustrativos.
“Não”, eu disse. “Você adorava ganhar.”
Então, passei por ele e caminhei em direção à luz do sol.
Um ano depois, mudei minha empresa para um escritório maior. Na parede atrás da minha mesa, pendurei uma fotografia do meu pai sorrindo, vestindo uma velha jaqueta marrom, ao lado do primeiro carro que ele roubou à vista. Abaixo dela, não guardei nenhuma foto de casamento, nenhuma aliança, nenhum vestígio do nome Harrington.
Apenas uma pequena placa de latão com uma frase que ele costumava dizer sempre que eu me deparava com uma escolha difícil:
Leia as letras miúdas e depois escreva as suas próprias.
Mais tarde, as pessoas me perguntaram como consegui derrotar os Harringtons em um único dia.
A verdade era muito mais simples.
Eles passaram anos se autodestruindo.
Eu apenas parei de fingir que não consegui ver.
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