Após a morte do meu marido, exigi o pagamento do aluguel do meu enteado.
As palavras “sem filhos” me atingiram profundamente. Apagaram os arranhões, as conversas até altas horas da noite, a forma como me entreguei ao amor por um menino que não era meu filho biológico, mas que eu havia escolhido. Não me opus. Não tinha forças para isso. Assenti com a cabeça, me refugiei no meu quarto e observei as sombras se movendo pelo teto até o amanhecer.
No dia seguinte, movida pelo ressentimento e pelo instinto de sobrevivência, esperei até que ele saísse para o turno na oficina e liguei para um chaveiro. Trocar as fechaduras parecia uma medida drástica, mas também senti que era o primeiro ato de autopreservação que eu praticava em meses. Se ele passasse a me ver como um objeto em vez de uma mãe, eu não lhe prestaria mais esse serviço
