“Nee…”
Eric deslizou silenciosamente uma foto pela mesa.
A imagem mostrava um jovem Nathan em pé ao lado de uma caminhonete azul.
Ele estava com o braço em volta de uma morena que ria.
Minha mãe.
Ela era exatamente como eu me lembrava das fotos antigas dos álbuns de família.
Só que mais feliz.
Muito mais feliz.
Tapei a boca.
“Oh meu Deus…”
— Eles se amavam muito — disse Eric em voz baixa.
Eles foram vítimas.
Examinei o resto da caixa.
Havia cartões de aniversário que Nathan escrevia todos os anos.
Um ano de idade.
Cinco anos de idade.
Dez anos de idade.
Dezesseis anos de idade.
Vinte e um anos de idade.
Nenhuma delas havia sido enviada.
Ele nunca soube para onde enviá-los.
Ele escrevia uma todo ano para o seu aniversário.
As pessoas simplesmente leem:
Feliz oitavo aniversário, Peanut.
Espero que alguém tenha feito panquecas para você.
Espero que você ainda esteja dando boas risadas.
Espero que um dia você saiba que seu pai nunca parou de procurar.
Minhas lágrimas respingam no papel.
Durante quarenta anos…
Todo aniversário…
Ele havia me escrito.
Mesmo sem ter ideia se eu ainda estava vivo.
Eric abriu outra pasta.
Há mais.
No interior, cópias de relatórios de investigadores particulares.
Dezenas deles.
Nathan contratou detetives ao longo dos últimos vinte anos.
Sempre que uma pista desaparecia, ele recomeçava com outra pessoa.
Ele havia gasto quase todas as suas economias na busca.
Por fim, um pesquisador descobriu o obituário da minha mãe, datado de três anos antes.
Nathan soube que ela havia morrido de câncer.
Ele também descobriu que ela havia deixado uma filha.
