A primeira mordida tinha um sabor rico, amanteigado, quase inocente — até que minha garganta começou a fechar. Do outro lado da mesa, minha sogra me observava lutar para respirar com o sorriso calmo de quem espera uma armadilha se fechar.

“Claire?” perguntou minha cunhada baixinho, abaixando o garfo. “Você está bem?”

Uma mão voou para minha garganta enquanto a outra cobria minha barriga inchada. Sete meses de gravidez. Uma mão tentando proteger meu bebê, a outra lutando para respirar.

Meu marido, Daniel, pareceu irritado antes de parecer preocupado.

“Esta noite não”, murmurou ele baixinho. “Por favor, não comece com isso esta noite.”

Sua mãe, Margaret Whitmore, estava sentada elegantemente na cabeceira da longa mesa de jantar, usando brincos de pérola, rodeada por taças de cristal, rosas brancas e vinte convidados do escritório de advocacia de Daniel. Ela insistiu em organizar a comemoração porque Daniel acabara de se tornar sócio.

E porque ela adorava ter uma plateia.

Eu a havia avisado duas vezes naquela semana.

Sem frutos do mar. Alergia grave. Não é uma questão de preferência. Não é exagero. Condição médica comprovada.

Margaret pressionou dramaticamente a mão contra o peito e respondeu: “Claro, querido. Eu jamais colocaria meu neto em risco.”

Uma agonia aguda me dilacerou o estômago como uma facada.

“Tem camarão”, eu disse com a voz embargada. “Tem camarão nisso.”

Margaret ergueu as sobrancelhas inocentemente. “Camarão? Em frango assado?”

Alguns convidados riram sem jeito.

Daniel levantou-se parcialmente da cadeira, o rosto vermelho de vergonha. “Claire, foi a mamãe que organizou todo esse jantar para nós. Não a acuse só porque você se sente desconfortável com a atenção voltada para mim desta vez.”

Olhei para ele incrédula.

“Não consigo respirar”, sussurrei.