Na noite em que Elias levou sua filha chorando para o pronto-socorro, ele esperava pânico, papelada e talvez notícias médicas assustadoras.
O que ele não esperava era ver a mulher que ele havia destruído parada sob as luzes fortes do hospital, grávida de seis meses, com uma das mãos protegendo a barriga que só poderia ser dele.
Por um segundo de tirar o fôlego, toda a sala de espera do Saint Jude Medical Center pareceu congelar. Eu estava parada na entrada do Pronto-Socorro Dois com meu estetoscópio no pescoço, o cabelo preso em um rabo de cavalo desarrumado, ostentando a frágil calma que levei seis meses para construir depois de deixá-lo. Eu havia me treinado para lidar com sangue, fraturas, pais aterrorizados e monitores gritando. Aprendi a manter a firmeza enquanto o mundo de outras pessoas desmoronava. Mas nenhuma aula, nenhuma residência e nenhuma noite em claro na pediatria me prepararam para ver Elias parado ao lado de uma maca com o medo estampado no rosto.
“Papai, dói”, choramingou a menininha na maca.
O caro terno cinza-escuro de Elias estava amarrotado, a gravata torta e o cabelo impecável caindo sobre a testa. Ele não parecia mais o poderoso magnata do ramo imobiliário que antes tratava as emoções como fraqueza. Parecia um pai apavorado que acabara de perceber que o dinheiro não podia proteger a pessoa que mais amava.
Forcei-me a respirar.
“Sou a Dra. Adelaide”, eu disse, mantendo a voz firme porque a criança precisava mais de mim do que meu coração partido. “Qual é o seu nome, querida?”
“Sophie”, ela sussurrou. “Eu caí do brinquedo de escalada alto.”
“Na escola?”
