Pensei que estava morto para eles no momento em que minha assinatura passou pela papelada do seguro. Mas enquanto eu encarava meu próprio nome impresso em um programa funerário caro, um pensamento se instalou calmamente em minha mente.
Eles se esqueceram de algo simples.
O fogo não congela.
O cheiro de óleo de pinho e solvente de armas sempre me seguia para casa, impregnado na minha pele como um segundo uniforme. Não tinha nada a ver com o doce aroma de baunilha com que Gavin invariavelmente perfumava a casa. Eu tinha acabado de voltar do treinamento de recrutas do Exército em brutais exercícios de sobrevivência no inverno quando ouvi vozes vindas da cozinha.
Gavin estava sussurrando.
“Só precisamos da confirmação final do comandante dela. Assim que ela estiver fora da rede elétrica em Montana, a papelada será fácil.”
Outra voz respondeu.
Clint, meu meio-irmão. O mesmo homem que passou anos zombando da minha carreira militar enquanto vivia às custas de todos os outros.
Entrei na cozinha. Gavin deu um pulo e enfiou o celular no bolso.
“Morgan, querida”, disse ele, forçando um sorriso. “Você chegou cedo em casa. Clint e eu estávamos justamente conversando sobre impostos.”
Suas palavras eram suaves, mas seu corpo o traía. Suor nas têmporas. Ombros tensos. Olhos buscando uma saída.
“Por que Clint precisaria da minha autorização de comandante para fins fiscais?”, perguntei.
Gavin riu daquele jeito condescendente que eu passei a detestar.
