Cinco anos depois de enterrar minha esposa, eu a vi caminhando pelo corredor em direção a outro homem.
A princípio, eu dizia a mim mesmo que o luto estava pregando peças em mim.
Era isso que o luto fazia. Distorcia as sombras, transformando-as em formas familiares. Transformava o riso de estranhos em vozes que você havia perdido. Fazia você ouvir passos em cômodos vazios e ver fantasmas em meio à multidão.
Mas aquilo não era uma sombra.
Essa mulher tinha os olhos de Isabelle.
Ela tinha a boca de Isabelle.
E quando Thomas levantou o véu dela, ela tinha a mesma pequena cicatriz perto da sobrancelha esquerda , a mesma que Isabelle tinha ganhado na nossa antiga cozinha quando escorregou, bateu no armário e depois riu tanto que chorou porque eu tinha entrado em pânico muito mais do que ela.
Minha filha Sarah puxou minha manga.
“Papai”, ela sussurrou, com a vozinha trêmula, “por que você está chorando?”
Não consegui responder.
Porque a noiva acabara de se virar para mim.
E no instante em que nossos olhares se encontraram, toda a cor sumiu do rosto dela .
O buquê escorregou para baixo em suas mãos.
Seus lábios se entreabriram.
Então, com uma voz tão fraca que quase pensei ter imaginado, ela sussurrou: “Daniel?”
A igreja ficou em silêncio ao meu redor.
Não está silencioso.
Silencioso.
