PARTE 1

A festa de aniversário da minha filha desmoronou antes mesmo de alguém terminar de cantar. O bolo rosa de três andares foi esmagado pela faca da minha cunhada enquanto minha bebê estava sentada na cadeirinha, com glacê nas mãozinhas e medo nos olhos. Marisol estava parada no meio da sala, ofegante, o vestido preto salpicado de glacê, a faca tremendo na mão.

“Quarenta e sete vezes!”, ela gritou. “Quarenta e sete vezes você tirou algo de mim!”

O ambiente ficou tenso. Meu marido, Daniel, não se moveu em minha direção. Em vez disso, aproximou-se dela, falando baixinho, como se fosse ela quem precisasse de proteção.

“Marisol”, disse ele. “Largue isso.”

Peguei minha filha, Isla, da cadeira e a abracei forte contra meu ombro. Seu choro vinha em pequenos suspiros confusos.

“Do que ela está falando?”, perguntei.

A mãe de Daniel, Carmen, cruzou os braços.

“Não finja, Elena.”