Ele hesitou. “Posso tentar.”
Eu o agarrei pelo braço imediatamente.
“Não. Adorei a ideia.”
Nas duas semanas seguintes, nossa cozinha se transformou em uma oficina.
Nós trabalhávamos quando Carla estava fora ou trancada em seu quarto.
Noah tirou a velha máquina de costura da mãe do armário da lavanderia e a colocou sobre a mesa da cozinha.
O vestido foi sendo montado aos poucos, peça por peça.
Diferentes tons de jeans azul sobrepostos e costurados juntos.
Bolsos. Costuras. Remendos desbotados.
Parecia que pedaços da vida da minha mãe haviam sido costurados em um único vestido.
Quando Noah terminou, ele pendurou na minha porta.
Toquei no tecido e sussurrei: “Você que fez isso.”
Ele apenas deu de ombros.
Mas ele estava sorrindo.
Na manhã seguinte, Carla viu.
Ela encarou o vestido por um segundo.
Então ela caiu na gargalhada.
“O que é aquilo?”
“Meu vestido de formatura”, eu disse.
“Essa bagunça de retalhos?”, disse ela.
Noah entrou no corredor.
“Eu consegui.”
Ela olhou para ele lentamente.
Você conseguiu?
Ele ergueu o queixo.
“Sim.”
Ela sorriu daquele jeito lento e cruel que era dela.
“Isso explica muita coisa.”
Dei um passo à frente.
“Suficiente.”
