Portas se abriram. Vozes abafadas. Em seguida, passos firmes no concreto, aproximando-se da escada que levava ao ‘meu’ canto.
Sentei-me ereta, tensa. Àquela hora, ninguém descia as escadas com boas intenções.
Quando o vi, pensei que estava alucinando.
Um homem alto, com um casaco de lã caro, um cachecol cinza perfeitamente amarrado e sapatos que nunca tinham tocado lama. O vento agitava seus cabelos grisalhos, mas sua aparência imponente permanecia inalterada.
‘Maria…’ sua voz tremeu por um momento. ‘Meu Deus… é você.’
Engoli em seco.
‘Dom Ernesto…’ sussurrei.
Ernesto de la Torre, meu ex-sogro. Pai de Javier. Dono de metade do setor imobiliário de Madri. Um homem que fez um brinde no meu casamento dois anos antes e me descreveu como “a filha que eu nunca tive”.
A filha que agora cheirava a fumaça, umidade e derrota.
Ele se aproximou e me olhou de cima a baixo. Atrás dele, no topo da escada, vi a silhueta de seu motorista ao lado de um SUV preto com vidros escuros.
— Entre no carro — disse ele, com a voz embargada. — Disseram-me que você havia desaparecido. Que havia saído do país. Que… — cerrou os dentes — …que você estava morta.
Eu soltei uma gargalhada estridente.
Para muitas pessoas, eu sou isso.
Por alguns segundos, o único som era o murmúrio do rio. Em seus olhos, vi algo que não esperava: culpa.
“Eu não deveria estar aqui”, murmurei. “Javier… Lucía… eles não querem ouvir nada sobre mim.”
Os nomes do meu ex-marido e da minha antiga melhor amiga pairavam no ar, carregados de significado.
Ernesto balançou a cabeça negativamente.
‘Javier não controla a minha vida. E Lucía…’ Ele fechou os olhos por um instante, como se estivesse escondendo algo. ‘Muita coisa mudou, María.’
Com um movimento rápido, ele tirou as luvas de couro.
“Entre no carro”, repetiu. “Não estou aqui para salvá-la por pena. Estou aqui porque preciso da sua ajuda.”
Olhei para ele com desconfiança.
“Minha ajuda? Não tenho nada. Não sou ninguém.”
Ele inclinou-se para a frente e baixou a voz.
Exatamente. Porque para eles, você está morto. Porque você não importa. Porque ninguém vai suspeitar de você.
Um arrepio frio percorreu minha nuca.
— Do que você suspeita que eu seja? — perguntei.
